- Me explota el corazón.

- ¿Qué le pasa? ¿Se siente mal?

- Il cuore, il cuore…

- Venga, apóyese en mí que le acerco una silla…

- Sentarse nunca, rendirse jamás… ¡Sí, se puede! ¡Sí, se puede! Sí, se puede no sentarse…

- ¿Y ahora salta? ¿No era que se sentía mal?

- ¿Mal? ¿Usted es de los que cree que estamos mal? ¡Mamma mía!

- Me asustó. Pensé que se había descompensado.

- ¿Sabe qué pasa? Son días de emociones fuertes. 

- Eso parece.

- Y la emoción es como un golpeador compulsivo que no puede dejar de pegarle a su hermana.

- ¿No tiene una comparación más sana?

- Sí, claro. Tengo la de la mujer que se revienta toda la guita con la tarjeta del marido y nos hace cada día más pobres. Pero ya la usamos el otro día y no nos gusta repetirnos.

- Sí, lo escuché.

 - O la del alcohólico que se chupa todo y no nos deja bajar la inflación. ¿Esta buena esa, no?

- ¿Es usted el que le escribe los discursos al presidente?

- ¿Cómo se le ocurre? Mauricio tiene luz propia.

- Ha hecho comparaciones poco felices, le digo. 

- Felices están los argentinos.

- ¿Le parece?

- Creo que usted es de los amigos que está esquiando en los Alpes suizos. No se olvide de ir a votar el domingo, que lo damos vuelta, lo damo’.

- Pero yo veo a la gente triste, preocupada.

- ¿Por qué no le dice a su esposa la psicóloga que le dé un Alplax?

- Es otro comentario poco feliz.

- Afloje con el periodismo opodesestabilizador, querido. Mire que cuando la demos vuelta se va a tener que meter el sitio ese en el que escribe en el cu…

- Ya, ya, ya. No hace falta ser grosero. Además suena amenazante.

- ¿Cómo se llama el sitio?

- Va Con Firma.

- Bueno, le va a quedar la firma en el oje…

-¡¿Es necesario?!

- Nosotros a los argentinos le decimos siempre la verdad. Y sin eufemismos. Por eso llenamos las plazas de todo país.

- Lo noto demasiado eufórico.

- ¿Y cómo voy a estar? Llenamos la 9 de Julio, llenamos la Facultad de Derecho, llenamos la Argentina de marchas y piquetes. Hasta en Chile y Ecuador salen a las calles para apoyar a Mauricio.

- No salen por eso, precisamente.

- ¿Tiene un pañuelo?

- ¿Qué le pasa? ¿Va a llorar, ahora?

- No, son los gases lacrimógenos. 

- De la represión, querrá decir.

- Pamplinas. Son los honores de los países hermanos para saludar a Mauricio, el nuevo líder de las masas finas argentinas.

- Parece la publicidad de una panadería.

 - Usted ríase todo lo que quiera que el domingo volamos las urnas. 

- Las metáforas no son su fuerte.

- Mauricio es nuestro Bolsonaro, nuestro Lenin Moreno, nuestro Piñera…

- ¿Por lo de “volamos”, dice?

- ¡Al populismo no le viene nada bien, viejo! ¿Qué pretenden? Nafta gratis, subte gratis, Amazonas gratis… ¿Eso quieren? Díganlo de una vez y listo.

- Acá encontré un pañuelo. Deje ese que agarró, está sucio.

- No me venga con pequeñeces cuando nuestra América está en llamas.

- Ya lo creo.

- Y no vamos a hacer nada para apagarla.

- Es preocupante.

- Usted qué pretende, ¿la paz de los cementerios?

- ¿Y usted?

- Los cementerios. La Argentina es como un cementerio donde cada vez que se difunde una encuesta a favor de la contra, nace un nicho a la baja del dólar, una lápida al desempleo, un panteón al hambre.

- Así no van a ganar las elecciones.

- Ya se lo dije: lo damos vuelta, lo damo’. 

- Sí, ya lo escuché.

- Y acuérdese de lo que le digo.

- ¿Qué cosa?

- La Argentina es una Ferrari corriendo una picada por la avenida Rivadavia.

- ¿Y eso que significa?

- Que si no ganamos el domingo, volcamos.